En chacun naît la sombre douleur qui vient se dissiper dans ses fleurs de lisse. Car fusil au poing il s’endort, le gardien des songes. Il s’endort au creux d’un trou d’obus où pousseront demain des rêves de gloire. Sur ses terres éperdu et craintif il avance avec son étendard, les larmes ne sont plus, les lames ont disparu. L’idéal du monde est dans nos cœurs et dans nos têtes. La guerre est dans l’illusoire et naît de la déchirante frénésie des fanatiques. Ce n’est pas le fusil qui tue l’homme, c’est bien l’homme qui tue l’homme. Et triste de cette image je le suis.